Paris s’éveillait sous un voile de brume, une brume épaisse comme le remords, collante comme le sang séché. La Seine, habituellement miroir des splendeurs architecturales, reflétait ce matin une réalité bien plus sombre: celle d’une ville hantée par la peur. La veille, encore un corps avait été découvert, gisant dans une ruelle sordide près du Palais-Royal, le visage défiguré par une violence inouïe. Un marchand de soieries prospère, disait-on, mais visiblement, la prospérité ne suffisait pas à acheter la sécurité dans cette ville gangrenée par le mystère et le crime.
Le vent froid qui balayait les pavés résonnait comme un murmure funèbre, un avertissement silencieux pour ceux qui osaient s’aventurer après le coucher du soleil. Car c’était la nuit, la nuit parisienne, qui nourrissait cette terreur. La nuit, et les ombres qui s’y cachaient, les secrets qu’elle dissimulait, les âmes perdues qu’elle abritait. Le Guet Royal, ces patrouilles nocturnes chargées de maintenir l’ordre, semblait impuissant face à cette vague d’assassinats qui frappait la ville. Impuissant, ou peut-être… complice?
Les Ombres du Palais-Royal
L’auberge du “Chat Noir”, nichée au cœur du Palais-Royal, était un repaire de noctambules, d’artistes désargentés, de joueurs invétérés et de femmes de petite vertu. Ce soir-là, l’atmosphère était particulièrement tendue. La rumeur de la mort du marchand de soieries avait fait le tour de l’établissement, jetant une ombre sur les rires et les chants habituels. Assis dans un coin sombre, un homme au visage buriné, dissimulé sous un chapeau à larges bords, observait la scène avec une attention glaciale. C’était l’inspecteur Dubois, du Guet Royal, en mission d’infiltration. Il suivait une piste, une piste ténue, mais la seule qui semblait mener à la vérité.
“Encore un assassinat,” murmura une courtisane aux cheveux ébouriffés, accoudée au bar. “On dit qu’il avait des dettes de jeu. Des dettes importantes.”
Un joueur, au visage pâle et aux yeux cernés, la rejoignit. “Des dettes, oui. Mais il avait aussi des ennemis. Le marchand était connu pour ses affaires louches, ses tractations secrètes. Il avait plus d’un rival qui aurait aimé le voir disparaître.”
Dubois nota ces informations dans son carnet, dissimulé sous la table. Les dettes, les ennemis… deux pistes à explorer. Mais il sentait qu’il manquait quelque chose, un élément crucial qui relierait tous ces points épars. Soudain, une voix rauque s’éleva au fond de l’auberge.
“On raconte que le meurtrier laisse une carte. Une carte de tarot. La Mort.”
Un silence glacial s’abattit sur l’auberge. Dubois sentit un frisson lui parcourir l’échine. La Mort… Un symbole macabre, une signature effrayante. Il devait trouver cet assassin, avant qu’il ne frappe à nouveau.
Le Secret de la Rue des Lombards
La rue des Lombards, un dédale de ruelles étroites et sombres, était le cœur battant du commerce parisien. C’était aussi un lieu de tous les dangers, où les ombres se jouaient des passants imprudents et où les secrets s’échangeaient à voix basse. Dubois, accompagné de son fidèle lieutenant, Picard, patrouillait dans cette rue, à la recherche d’indices. La nuit était froide et humide, et le brouillard enveloppait les bâtiments comme un suaire.
“Inspecteur,” dit Picard, la voix tremblante, “avez-vous entendu parler de la légende de la ‘Dame Blanche’ qui hante cette rue? On dit qu’elle apparaît aux personnes sur le point de mourir.”
Dubois renifla. “Les légendes, Picard, sont bonnes pour effrayer les enfants. Nous cherchons un assassin, pas des fantômes.”
Soudain, un cri strident déchira le silence. Dubois et Picard se précipitèrent dans la direction du cri, les pistolets à la main. Ils découvrirent une jeune femme, prostrée sur le sol, tremblant de tous ses membres. À ses pieds, gisant dans une mare de sang, se trouvait un homme, le visage figé dans une expression de terreur. Une carte de tarot, la Mort, était posée sur sa poitrine.
“La Dame Blanche…” murmura la jeune femme, les yeux rivés sur le cadavre. “Je l’ai vue… juste avant qu’il ne meure…”
Dubois examina la scène avec attention. L’homme était un usurier, connu pour sa cruauté et son avarice. Encore une victime qui avait des ennemis. Mais la carte de tarot, cette signature macabre, le perturbait profondément. Il sentait que cette affaire était plus complexe qu’il ne l’avait imaginé.
La Piste du Tarot
Dubois consulta un érudit en matière de tarot, un vieil homme reclus dans une bibliothèque poussiéreuse du quartier latin. L’érudit, le visage ridé et les yeux perçants, examina la carte de la Mort avec une attention soutenue.
“Cette carte,” dit-il enfin, d’une voix rauque, “n’est pas une simple carte de tarot. C’est un symbole, un message. La Mort représente la fin d’un cycle, une transformation. Mais dans certaines interprétations, elle peut aussi symboliser la vengeance, la justice immanente.”
“La vengeance?” demanda Dubois, intrigué. “Qui pourrait vouloir se venger de ces victimes?”
“Leurs ennemis, bien sûr. Mais aussi… ceux qu’ils ont lésés, ceux qu’ils ont ruinés, ceux qu’ils ont trahis. La vengeance est un plat qui se mange froid, Inspecteur. Et parfois, elle prend des formes inattendues.”
Dubois réfléchit à ces paroles. La vengeance… Cela pouvait expliquer la diversité des victimes: le marchand, l’usurier… Des hommes qui avaient accumulé des richesses en exploitant les autres, en semant la misère et la désolation. Mais qui était ce justicier masqué, ce vengeur nocturne qui se cachait derrière la carte de la Mort?
L’érudit lui tendit un autre jeu de cartes. “Regardez cette carte, Inspecteur. Le Pendu. Dans le tarot, elle représente le sacrifice, le renoncement. Mais aussi… le martyre.”
Dubois prit la carte et l’examina attentivement. Le Pendu… Un homme suspendu par un pied, la tête en bas. Une image macabre, mais aussi… une image de souffrance, de douleur. Il comprit soudain. Le meurtrier ne se contentait pas de tuer. Il punissait. Il se prenait pour un justicier, un vengeur des opprimés.
Le Démasquement
Dubois, suivant son intuition, se rendit à l’orphelinat de Sainte-Anne, un établissement sordide où étaient recueillis les enfants abandonnés. Il se souvenait d’une rumeur, d’une histoire murmurée à voix basse: celle d’un jeune garçon, orphelin, maltraité par l’usurier assassiné. Un garçon qui avait juré de se venger.
Il interrogea la directrice de l’orphelinat, une femme austère au regard froid. Elle finit par lui avouer que le garçon, nommé Jean-Luc, avait disparu quelques semaines plus tôt, emportant avec lui quelques effets personnels et une étrange collection de cartes de tarot.
Dubois retrouva Jean-Luc dans une crypte abandonnée, sous l’église de Saint-Germain-des-Prés. Le jeune homme, le visage émacié et les yeux brillants de fièvre, était entouré de cartes de tarot. Il tenait un poignard à la main, prêt à frapper.
“Alors, Inspecteur,” dit Jean-Luc, d’une voix tremblante, “vous avez découvert mon secret. Vous avez compris que je suis le justicier, le vengeur des opprimés.”
“Tu n’es qu’un assassin,” rétorqua Dubois, le pistolet pointé sur le jeune homme. “La vengeance n’est pas la justice. La justice est l’affaire de la loi.”
“La loi!” cracha Jean-Luc. “La loi protège les riches, les puissants, les corrompus. Elle ne protège pas les pauvres, les faibles, les opprimés. J’ai décidé de rendre la justice moi-même.”
Jean-Luc se jeta sur Dubois, le poignard à la main. Un combat violent s’ensuivit dans l’obscurité de la crypte. Dubois, malgré son âge, était un combattant aguerri. Il parvint à désarmer Jean-Luc et à le maîtriser.
Alors que Dubois emmenait Jean-Luc, il regarda une dernière fois la crypte, les cartes de tarot éparpillées sur le sol. Il comprit que la terreur des assassinats secrets était terminée. Mais il savait aussi que la misère, l’injustice et la vengeance continueraient de hanter les nuits parisiennes.
Paris, ce matin-là, s’éveilla sous un ciel plus clair, comme lavé de ses péchés. Le Guet Royal avait arrêté le justicier de la carte de la Mort. Mais la ville gardait, dans ses entrailles, les cicatrices profondes d’une terreur nocturne, un rappel constant de la fragilité de l’ordre et de la persistance de l’ombre.