Tome III — La Ciguë et la Terreur

Il existe des modes qui valent une fortune. Pas pour ce qu'elles coûtent, mais pour ce qu'elles rapportent à celui qui les tient : une boutique qu'on s'arrache, une file jusque dans la rue, une ville entière qui répète votre nom. Paris, en l'an 1765, courait rue des Fossés-Saint-Germain, en face de la Comédie-Française, pour les glaces d'un Napolitain nommé Ferrandi — des fromages glacés, des fruits de sucre gelé, un sorbet à la bergamote dont on parlait d'un bout à l'autre de la ville. Tout le monde en voulait. Personne ne se doutait qu'un soir de grande chaleur, la nouveauté aurait un arrière-goût mortel.

La nuit de la Saint-Jean, une trentaine de clients tombèrent malades ; au petit matin, un chevalier qui avait repris trois fois du sorbet mourut. La rumeur courut plus vite que la police : la glace italienne tue. En quelques jours, la boutique la plus courue de Paris devint la maison qu'on fuyait. Ce roman est l'histoire d'un homme que la rumeur assassine avant tout tribunal, et qui, parce que personne ne cherchera pour lui --- ni la corporation, qui a intérêt au scandale, ni la police, qui a intérêt au calme ---, se fait enquêteur de sa propre ruine.

Ce septième volume de Treize à table vous invite dans le salon privé d'Évariste de Varville, au Delmonico's de New York. Le menu est celui du grand dîner de cent soixante-quinze couverts offert en avril 1867 en l'honneur de Charles Dickens --- un festin traversé d'un service entier de sorbet et couronné de glaces en forme de fruits, comme si la table elle-même se souvenait du glacier de Paris. Le Cercle de la Ciguë réunit ses douze jurés habituels. L'affaire du soir : une boutique à la mode, une trentaine de malades, un mort, et un poison que toute une ville a pris pour un défaut de casserole. Et, au fond de tout, la question que pose toujours Varville à la fin du dessert : qui a vraiment tué --- et pourquoi ?

La réponse n'est jamais simple. Elle ne l'est jamais, dans les cartons de Jacques Peuchet.