Le Complot de l'Écureuil

Il n'y avait plus que cela. Plus de pensées, plus de souvenirs, plus d'espoir — rien qu'une souffrance blanche, aveuglante, qui irradiait de ses mains broyées et envahissait tout son être comme une marée de feu.

C'était un cri de bête, un cri qui n'avait plus rien d'humain — un cri qui lui échappa malgré lui, car il avait depuis longtemps renoncé à toute dignité, à toute fierté, à tout ce qui fait qu'un homme se distingue de l'animal qu'on mène à l'abattoir. Il hurla, et ce hurlement se répercuta contre les murs de pierre de la cave, revint vers lui comme un écho moqueur, se perdit enfin dans le silence glacé.

La voix de Vernier était douce, presque amicale. C'était le pire. Un bourreau qui crie, qui menace, qui s'emporte — cela, on peut le supporter. On peut même le haïr, et cette haine donne des forces. Mais un bourreau qui sourit, qui parle comme s'il s'enquérait de votre santé, qui inflige la souffrance avec la même sérénité qu'un médecin administrant un remède — cela, c'était insupportable.

— Kervégan, souffla le prisonnier. Yves Kervégan... marchand de toiles... de Quimper...

Un nouveau tour de vis. Les coins de bois s'enfoncèrent plus profondément entre ses doigts, broyant les chairs, écrasant les articulations. Le prisonnier sentit quelque chose craquer — un os, peut-être, ou simplement le dernier rempart de sa résistance.